Он верил, что явится снова, пускай даже всё позабудет, пусть даже поступки свои и потомков своих осудит. Он верил, что будет тот день, пусть год пройдет, или же век, когда его слова повторит еще один человек. Еще один, будто другой, вроде совсем непохожий, но взгляд, да и блеск в глазах у него останется тот же. Он верил. Семьдесят, семьдесят пять, девяносто. Смеется, не думал, что так далеко до погоста. И вот он закрыл глаза. Ворота и райский сад! Но снова вернулся...только столетья назад.
Холодные замки, цепь бесконечных сражений, в реках - безумных Офелий коллекция отражений. В лужах - горящие Жанны, в озере - Эскалибур. И никаких тебе аппеляций и адвокатур. Он - преданный рыцарь, никто его не осудит. Одна лишь проблема - он помнит почти всё, что будет. Лишь сны, иль фантазии, или крамольная ересь - когда-то подобные мысли его заглушал сладкий херес. И недописатель, и недоисторик, и в общем то не фантаст ( ну кто же вдруг в средних веках такое возьмет и издаст?) Ему самому непонятно порою, что же им движет. Он ночью садится и пишет.
И пишет.
И пишет.