Ты говоришь, что на выходные обещают грозы и резкое похолодание. А я киваю и иду ставить чай. И ладно бы тебя искренне волновали эти прогнозы. Но ты просто заполняешь паузу. Сенсорное голодание. Выручай.
Ты говоришь, что этим летом наверняка будет разгар третьей мировой. А может, даже конец света, кто-то там предсказал. Улыбнулся невесело. Что ж, говорю, значит скоро блокбастер нас ждет трехчасовой. Будет полным зрительный зал. Уравновесила?
Ты говоришь, что игра точно стоит свеч. И что стоит вступить в схватку. Хочешь себя увековечить? - Увековечь. Главное - не поставить не на ту лошадку.
Ты говоришь что-то про вспышки на солнце и про теорию Гумилева. И что иногда шестерка может победить туза. Козырного? спрашиваю тебя. - Бывает, и козырного.
Я наблюдаю, как за окном уже бушует предсказанная тобой гроза.
Ты бьешь себя в грудь кулаком и твердишь, что ни капельки не изменился. И что рано еще тебя разбирать по запчастям. Ты мне звонил? Странно. Не дозвонился. Чтобы в очередной раз послать меня ко всем чертям. И чтобы позвонить потом снова. Посмотри в зеркало и скажи тому, чернявому, что я уже сама послала себя к дьяволу. У меня давно не было выходного.